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    个从哪里过来的？”开车的女人问。

    “我们刚刚拜访过一位朋友。”星期三说。

    “他就住在后面的山上。”影子接着说。

    “哪里有山？”她奇怪地问。

    影子回头从布满灰尘的后窗看出去，望向身后的山峰。可是，后面根本没有什么高山，除了漂浮在平原上空的云层之外，什么都没有。

    “他叫威士忌·杰克。”他说。

    “啊！”她说，“在这里我们都管他叫‘因克托米’，我想应该是同一个人。我的祖父过去常讲很多关于他的故事，很好听。当然了，最好听的那些故事大都有点下流。”车子撞到路上一块凸起的地方，颠簸了一下，女人咒骂了一句。“你们坐在后面的人都没事吧？”

    “我们没事，太太。”约翰·查普曼说。他双手撑在座位上，稳住身体。

    “破路一条！”她说，“你们慢慢就会习惯了。”

    “这里的道路都是这样吗？”影子问。

    “大部分都是。”女人回答说，“这里所有道路都是这样子。你肯定会奇怪，这儿的赌场怎么会挣这么多钱？有脑子的人，谁会大老远到这儿来赌博。反正，赌场挣的那些钱，一个子儿都没花在地方上。”

    “我很遗憾。”

    “用不着。”她咔嚓一声换档，汽车发出一阵呻吟。“知道吗，这里的白人日子越来越不好过了。无人居住的鬼镇到处都是。在电视上看到外面的花花世界以后，你怎么可能还让他们老老实实待在农场里？再也没人愿意把时间浪费在这片贫瘠的土地上了。他们占了我们的地，在这儿定居下来，现在开始离开了，纷纷迁往南部或者西部。也许，只要我们有足够的耐心，等他们大部分人搬到纽约、洛杉矶或者迈阿密，我们不用开战，就能收回中部的全部土地。”

    “祝你们好运。”影子说。

    他们在娱乐中心的撞球台旁找到了哈里·蓝鸟，他正在一群女骇面前表演撞球。他右手手背上有一个蓝色的鸟的文身，右耳刺着很多耳洞。

    “哎嚯，你好，蓝鸟。”约翰·查普曼打招呼说。

    “滚你的蛋，你这个光脚丫子的疯子白鬼。”哈里·蓝鸟看样子很健谈，“一看见你，我全身上下直起鸡皮疙瘩。”

    房间远处的角落里还有几个上了年纪的人，有的玩扑克，有的聊天。剩下的都是年龄和哈里·蓝鸟差不多的年轻人，正等着轮到他们玩撞球。这是一张全尺寸的撞球台，一侧的绿色台面上有个裂口，用银灰色的胶皮修补好。

    “我从你叔叔那儿带来一个口讯。”查普曼一点儿也不在乎哈里·蓝鸟的话，“他说叫你把你的车子给这两个人。”

    大厅里大概有三十到四十个人。现在，每一个人都极度专注地盯着手中的纸牌，或者自个儿的脚丫子、手指甲，拼命假装他们没有偷听。

    “他不是我叔叔！”

    大厅里弥漫着香烟的烟雾。查普曼咧开嘴巴，笑了，露出一口影子见过的最糟糕最难看的牙齿。“你想把这些话告诉你叔叔吗？他说，只是因为你，他才至今留在拉寇塔。”

    “威士忌·杰克说过很多话。”哈里·蓝鸟说。但他说的其实并不是“威士忌·杰克”，在影子听来，他似乎说了一个发音很相似的名字，他觉得好像是“威萨克加克”。他们大家说的就是这个名字，而不是

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